片林，孩子，承载着无尽传与隐秘，每寸都浸透历史，每棵都诉着往昔故事。
第片枯叶落，如同潮般漫入个宁落。
老猎户王老躺自炕，息奄奄。
命，就像即将逝，到尽。
瘦骨嶙峋，仿佛阵就能将吹倒，皮肤像干裂皮，布满岁褶皱。
枯枝般指攥着儿子柱腕，力量仿佛将自己最志传递儿子。
浑浊珠直勾勾盯着梁悬着雕匣，匣子就像个神秘符号，承载着秘密。
“除非......崩裂......否则......”老喉咯咯作响，每个字都像从胸腔里挤，带着无尽挣扎与嘱托，“千万......千万能......”指甲几乎掐儿子皮肉，掐痕，对儿子最告诫。
柱跪炕，泪如。
打着旋儿卷过篱笆，呜呜响，仿佛为老而鸣。
几片枫叶啪嗒啪嗒拍，音，像么叩，又像命运倒计。
柱望着父亲逐渐黯淡双，满痛与迷茫，父亲为何对个匣如此执着，个匣里究竟藏着么。
葬礼，柱神伤，望着父亲棺缓缓入，周围民慰仿佛都飘遥方。
断浮现与父亲相处点点滴滴，些起林度过子，最珍贵回忆。
如今父亲，自己世界仿佛缺失角。
此子里，常常独自院子里，望着父亲曾经劳作具神，回忆着父亲教导鼓励，些话语仿佛还边回响。
葬礼过，子依平淡如流淌。
但柱却常经，抬望向空荡荡梁，涌起阵莫名惆怅。
子里活，似乎也因为父亲，而变得些样。
以往，总得父亲坚实